Keine Genealogien, keine Filiationen, aber Übersetzungen, Ansteckungen allenfalls, Verkettungen, jedenfalls Knoten und Einnistungen, um sich verwandt zu machen. „I’ve always felt a deep kinship with trans people“ lautet der erste Satz im Off, von Monika Treut eingesprochen, bevor wir sie dann sehen. Lederjacke mit Pailletten, Sonnenbrille, über eine Karte Kaliforniens gebeugt. Der Soundtrack von Mon Amour mit Twang-Gitarren und tief angeschlagenen Bass-Echos ist typisch treibende, bluesige Roadmovie Musik; sie ruft Bilder von frontier-Räumen und Flucht wach. Drogen, Wüste, Hippies und Kojoten, weißes Amerika halt. Filmische Tropen. Und dann der kybernetisch gewordene, nicht mehr Wilde Westen... das Verschwinden des Außen. All das ist hier aber ein bisschen verschliert. Keine muskulös verzerrenden Feedbacks, sondern eher als würde man im nachschwingenden Klang über eine distanzherstellende Krete aus dem epischen Theater stolpern. Abweichlerisch eben. Dissident und delinquent. Das Umgreifende, die große atmosphärische Form hat sich aus den Bildern abgezogen. Sowohl die dystopische als auch die schwärmerisch illusionistische Weite hat in ihnen sichtbar Schaden genommen; er lässt sich nicht mehr verleugnen und verbergen.